Me deslizo a través del aire.
Intento entender si la falta de matices es natural.
Fracciones de grises, de diferentes tonos.
Enmarcados por verde.
Todas las ciudades se parecen en el fondo.
Intento, entonces, conocer a aquellos que pueblan a estos gigantes.
Entiendo, ahora, que mi casa es la gente.
Mi casa no es un lugar en el mapa, sino un lugar en el cosmos.
Busco, desde aquel día, retomar las órbitas.
Lo verde oculta magia y nostalgia.
A pesar que lo que los grises piensen.
Jekyll planifica. Traza los diseños de lo que quiere para mañana.
Sopesa, indaga.
Busca certezas que le permitan encaminar su suerte.
Hyde reacciona.
Garabatea, incesante, sin dudar ni por un segundo todo lo que desea hoy.
Imagina, induce.
Busca indicios que lo ayuden a justificar sus ansias.
Jekyll pragmatiza.
Desmenuza con delicadeza cada bocado de información y asume el papel de juez y verdugo.
Desde un tosco escepticismo logra encausar el barco, corregir el rumbo hacia aguas más benévolas.
Hyde idealiza.
Devora, casi sin masticar, las migajas de atención que encuentra en el camino, quejándose del hambre que tanto disfruta.
Embebido en el esoterismo mas craso.
Elige la cartomancia y los dados para remar en los rápidos del ahora.
Jekyll es paciente y metódico.
Mide cada paso, por miedo a tropezar. Por terror a perder las cosas aún antes de haberlas conseguido.
Así, a fuerza se conocerse, confía en el orden del caos, la organización tácita de todo aquello que le permitirá alcanzar la gloria en tiempo y forma.
Sabe que no basta con quererlo todo, sino que también hay que merecerlo.
Hyde es el caos.
Aún no logra levantarse de la última caida. Por lo tanto se arrastra, derramando lágrimas por sensaciones y situaciones inexistentes.
No le interesa el deber si esto le permite acercarse, y acercarse es todo lo que quiere.
El impulso que nace en sus costillas lo mueve a hacer, a decir, a escribir y gritar.
Tienen razón, aún cuando están profundamente equivocados.
Solía vagar por las esquinas mas recónditas de la galaxia. Flotando, sin más preocupaciones que flotar.
Pasaba mis días sumido en la oscuridad. Dejando que mis ideas se desgranen, lentamente para formar parte de la estela de todo aquello que iba dejando atrás.
Embebido en radiación, sin destino fijo. Desplazándome a una velocidad inmutable, transformando el oxígeno en dióxido, perdiendo el aire que me permitía arder.
Comenzó como una luz distante en mi horizonte. Un brillo itermitente que exigía mi atención. Y sin pensarlo dos veces mi trayectoria cambió.
La fuerza de gravedad impuso el nuevo curso. La atracción hacia todo eso que comenzaba a cobrar forma y sentido me llevó a abandonar las ganas de vagar en la nada y a enfocarme en esto.
Nuestras órbitas se tocaron, y comencé a dar vueltas a tu alrededor. Soñando el momento del impacto, deseando la fusión.
Lamentablemente lo único que me quedó para mostrar fue este cráter en el pecho y un extraño sabor a anhelo cósmico en los labios.
Dejar que tu ausencia me llene.
Esperar que te llegue mi voz a través del silencio.
Olvidar los recuerdos quemados en mi cerebro
Terminar los principios, revivir los muertos.
Respirar ahogado, en tu dulce sal.
A veces, siempre. Ahora, después.
Entre los restos de algo que nunca fue
Sobrevivo, pereciendo lentamente.
Frágil poder, cubierto de rosas.
Espero saber que hacer cuando la vida nos pase factura,
Resisto, dejándome llevar
A través de todo aquello que oculté.
Todo el espacio entre las cosas me sofoca.
Un nuevo color se asoma en el horizonte. Mis ojos se sublevan ante la propuesta pero sigue sin ser suficiente. El problema sigue siendo no saber
Es agotador estar al tanto de tus movimientos y pretender entender que bajo el manto de tu calor existe un mensaje velado, que espera ser descifrado por mi.
Cada palabra lleva a rincones que oscilan entre la luz y la penumbra. Cada llama, cada sombra.
Un rincón que estuvo sumido en la mas vasta oscuridad recibe tu luz. Y ahora me ciega el brillo.
Tus manos me nombran, o al menos me persuado de esto. Cada gesto que ellas, sin cuidado, dibujan en el aire, me cuentan una historia afín a mis anhelos. Entonces caigo, de bruces, sin excusas.
Me descubro débil ante el poder de tus hechizos.
Nuestra oquedad se llena de nada. El espacio entre las cosas nos sofoca. La distancia entre nuestros brazos se vuelve piel, y por lo tanto se agiganta.
Cuando las agujas regresan a Junio, olvido lo invisible, velando otros trastos.
Cuando el tiempo ocupa un espacio que no le pertenece, lo que somos y lo que creemos se vuelve indiferente, nos vuelve indiscretos. Nos convierte en cómplices de nuestro propio engaño.
Y así nos pensamos mas allá de cualquier ley, indemnes al juicio.
Me encuentro caminando el mismo camino; solo.
Volviéndome incapaz de controlar los impulsos y de llevarlos por un cauce menos tormentoso.
"Con patadas que llevarán la fuerza intacta" El gran ídolo de Asía - Illya Kuryaki and the Valderramas
Lamentablemente, cuando abro una puerta soy incapaz de empujarla levemente, de manera tal que, pudiendo atisbar que hay del otro lado, pueda después elegir el proceder correcto antes de que sea demasiado tarde.
No, cuando abro una puerta, la abro de una patada. Y todo lo que está de ambos lados del umbral invade su contraparte.
Con la fuerza del golpe las bisagras se desencajan, saltan de su lugar y entonces ya no hay manera de solventar el hueco que antes estaba completo. Todo se llena y se vacía. Todo se agota y se complementa.
La cerradura, asolada por la destrucción del golpe, mira impotente como la luz y las sombras se vuelven una sola cosa.
Un pastiche de elementos resignados a ser, ahora, la mitad de si mismos o una novedosa totalidad.
Ahora siento todas esas cosas de las que me había escudado antes. Ahora regreso a pie el camino que tracé con mis alas.
